A Sudoeste do Paraíso

Eu gosto de lá estar, mas tomo banho todos os dias. Acho piada ao ambiente, mas não fumo ganzas. Aprecio o género, mas almoço de faca e garfo. O Sudoeste é um misto de amo e detesto.
Seria incapaz de me deitar numa daquelas tendas encostadinhas umas às outras, de lavar os dentes no mesmo sítio onde se lavam as panelas, de ver cabelos nos ralos do chuveiro, de tomar banho no canal cheio de gente, de ir para a praia da Zambujeira e não ter espaço para esticar as pernas, de beber até cair, de correr para a primeira fila do palco para ver melhor o concerto dos Faith no More, de vestir aquelas calças que parecem saias e que servem para acumular coisas entre as pernas, de usar um lenço igual ao do Arafat (que Alá o tenha), de calçar as mesmas meias dois dias seguidos, de andar de hawaianas no meio do pó, de dormir encostada a um tipo que não conheço, de gastar 400 euros em três dias de festival, de mentir à minha mãe, de não pentear o cabelo, de usar rastas, de fazer tatuagens, de dormir no chão em plena vila junto ao mar.
Mas eu já tenho 36 anos.
Gosto do espírito que por lá anda, da quantidade de gente feliz, das miúdas de calções para os rapazes repararem e trocarem telefones, das farturas, das pulseiras hippies, da música que faz saltar e bater o pézinho, da tenda vip com coca-cola à borla, do cheiro da cerveja, dos jornalistas em stress na sala de imprensa, da diversidade de classes, da diferença de idades, da música diferente, da noite que só acaba se eu quiser, das pessoas a saltar à corda, dos directos com miúdos aos pulos, da maneira como todos se amam, dos pais que levam os filhos, dos filhos que respeitam os pais, dos namorados no chão aos beijinhos e abraços, das promessas de ligo-te depois, do sotaque do Porto, da quantidade de espanhóis, da música portuguesa, dos palcos alternativos, das reportagens originais.
E ainda só tenho 36.