A Espuma dos Dias

Roubo o título a Boris Vian para falar de ti. Desta ilha habitada para não ser deserta, chamada de Porto Santo para não ser Madeira. Experimento o sol e o mar, a piscina e o sol outra vez. Deixo-me dormir na sombra da tarde que desce de uma manhã segura de si, certeira, capaz de conduzir o dia. Adormeço sobre a cadeira a que chamaram preguiça, espreguiçadeira no papel do aluguer por 5 euros, uma experiência para o corpo que nela se deita. Oiço o riso dos miúdos na água da piscina e levanto-me até lá. Dou cambalhotas e rebolo no sal que me sabe na boca. A pouco. E volto ao livro ou ao sono, a Ian McEwan que descubro uma outra vez numa praia inglesa, Chesyl, parece-me. E olho em volta para ouvir o que outros lêem, o silêncio das palavras que ficam, das páginas que folheamos. E à noite abraço-te. Ainda faltam 4 dias.