Atoalhados

Quatro mulheres dentro de um carro, seguem viagem para o Porto. Percorrem o caminho em conversa animada, paragens para cigarros e meias-de-leite. Também cafés. Quatro mulheres acima dos 30, quase todas a dobrar a idade mágica que aproxima os 40. Angustiam-se, por isso. Mas riem. Nos planos, uma ida ao teatro, um actor atraente, uma peça de Shakespeare. E ainda um Museu, o último dia de uma exposição, figuras inanimadas que movem os lábios e pensam. Um hotel barato e camas de casal. Dormem duas a duas, as quatro. Entram numa farmácia e divertem-se com o anel vibratório da Durex. Mas acabam por comprar comprimidos para as dores de cabeça, para a tosse, para a dor ceática. O anel fica lá. Quatro mulheres chegam ao Porto e páram nas lojas de acolchoados. Fogem, quando dão conta que podem comprar, ali, um lençol de flanela ou uma toalha de linho. As quatro mulheres deste blog podem estar a ficar velhas, mas não são completamente loucas. Esta noite dormirão nas camas de sempre, duas sós, duas acompanhadas. Ou não. Esta noite dormirão a pensar que, a anterior, foi bem mais divertida. E sorriem quando recordam a conversa sobre sexo. E sobre Brecht. Cabe de tudo numa viagem ao Porto, mesmo que a invicta nos receba de chuva na ponta dos dedos. Cabe tudo. Até esta amizade que temos.