Piada de mau gosto

Tento. Faço os impossíveis. planeio tudo. E cruzo os dedos em frente aos lábios. Juro que não farei mais nada que seja ficar na praia de manhã à noite. Repito que pensarei apenas em mim. Que não existirá mais nada. Eu e o universo mágico das páginas de algum livro. Mas no fim nada acontece. Nos dois únicos dias que tenho para ir a praia, fica mau tempo. Rio para não chorar. O sol faltou à chamada. A pele não ficou a saber a sal. As toalhas não cheiram a protector solar. Não há areia entre as páginas do livro. Há apenas a sensação que nada sabe a nada. Que o Verão está no fim sem ter sequer começado. Nunca Agosto se arrastou tanto nas páginas do calendário. E eu penso aterrorizada que o Inverno está já ai.

[pior do que não ter tido direito a nada disto, é achar que consigo sentir tudo isto enquanto escrevo. A areia. O calor. Os cheiros. Sentir que as palavras são uma entidade física palpável]