Afinal sempre posto

Não há tristeza, mas há muito mau feitio por estar fechada. Neura por não ter ido trabalhar, porque o ar condicionado do pasquim regulado nos 30 graus me faz mal à saúde. O sistema respiratório dá-se mal com o ar asfixiado pelo fumo dos cigarros, com as correntes de ar provocadas pelos colegas que não conseguem vencer as suas lutas antitabágicas e que se vingam abrindo as janelas. Dá-se mal com o despe-veste-despe-veste do casaco. Juntei os meus vírus aos do Guigas e passamos a manhã a ver o Panda, o que me livrou das desgraças televisivas nacionais. Passamos a manhã a fazer concursos com o termómetro e lenços de papel. Felizmente estou eu a ganhar. Melhor seria que ficasse o termómetro a perder, que baixasse dos 39º, o Guigas ao menos já vai nos 37º. Ele está tristinho e não dá aquelas gargalhadas contagiantes. A mim dói-me a cabeça e não consigo pegar no Bellow, nem no Le Carré, no Lobo Antunes ou no Durrell, este sugerido por aquele que elegi como meu conselheiro literário para os tempos mais próximos. Ele ainda não sabe, mas enquanto durar o 'The Alexandria Quartet', também não precisa de saber. Agora o Guigas está a dormir e eu, com uma pedrada valente de anti-histamínicos, não consigo fechar os olhos, porque tenho a cabeça às voltas com tudo o que podia estar a fazer, o que me apetecia fazer, se pudesse por o pé na rua.