Na estante

O ‘Bilhete de Identidade’ já está arrumado na estante. Duvido que alguma vez lhe volte a pegar, mesmo que me tenha prendido da primeira a última página, lido muitas vezes noite dentro, roubando horas ao sono. Ia a história já a meio quando um amigo me perguntou se estava a gostar. A resposta, como ele próprio o disse, não podia ter sido mais sincera: ‘Não sei’. A verdade é que continuo sem saber. Confirmei o meu ponto de partida: Maria Filomena Mónica (MFM) não tem estatuto para escrever uma autobiografia. É uma menina/mulher fútil que se perde em questões triviais, num registo que em muito se assemelha aos diários que eu própria escrevia quando tinha 16 anos. Escudando-se na superioridade intelectual de Vasco Pulido Valente, MFM passou ao lado do que realmente importa no período em questão: o Salazarismo e a Revolução de Abril parecem memórias confeccionadas com a ajuda dos livros de história, acessórios dos seus amores e desamores. Também confirmei a impressão inicial quanto à escrita. É pouco elaborada, com excepção dos três primeiros capítulos, em que MFM escreve sobre os pais e a avô. Porque é que o levei até ao fim? Porque sou teimosa, e como alguém escrevia, por puro “voyeurismo, do tipo que condenamos sabendo-nos incapazes de lhe resistir”.

[Adenda: Numa tarde de produtividade zero até tive tempo para ler uma crítica ao livro. Eu, que não passo de uma simples leitora, que aquilo que vou escrevendo está longe de ser crítico, concordei com tudo. Dito isto, não gostei da auto-biografia da MFM. Obrigada, JPG. Agora vão e leiam antes de gastarem o vosso dinheiro.]