Não existem filhos (as) da puta... Apenas tolas e tolos

Raramente uso saltos altos e muito menos sapatos de ponta certeira capazes de bicar o fecho da braguilha à minha frente sentada. Nesse aspecto, não sou uma filha da puta.

Se conheço um tipo interessante com quem fico umas boas horas a falar, mudo de tom se ele tem aliança, se me fala da 'mulher' ou da 'namorada', mesmo que me venha com a conversa da tanga 'as coisas não andam bem', 'sinto-me sozinho', 'ela nunca aceitaria o facto de eu ter uma amiga...' Tenho por princípio evitar os comprometidos - o que é difícil, hoje em dia - o que talvez faça de mim, outra vez, uma 'não' filha da puta.

Porém...

E para tentar provar que não existem filhos, nem filhas da puta, deixo-vos hoje - haverá mais - um caso que quer provar a existência, isso sim, de gente tola. Gente burra que aceita tudo por causa de um tipo ou de uma gaja que se julgam filhos da puta. Não o são. Os outros é que são demasiado tontos.

Senão, vejamos:

Caso 1:

Seguem cinco pessoas num carro de marca fraquinha, idades entre os 16 e os 22 anos, flor da idade, esperanças e outras parvoíces da geração. Um casal - novos - segue à frente. Ele conduz. As curvas - da estrada - são sinuosas e ele conhece-as bem. Mas há perigo. Ela alerta-o. Ele prossegue. 'Tem cuidado', diz ela quando o carro resvala - há um ribanceira à direita dela, suficientemente inclinada para dar cabo daquela tarde que se previa quente a mergulhar numa fantástica barragem de águas azuis.

Sai! Diz ele. Se não estás segura, sai. Pára o carro - desafia ela. O carro pára. Ela bate a porta e segue a pé. O carro avança com uma daquelas acelerações viris e nervosas.

Ela conhece-o. Ela sabe que ele voltará para vir buscá-la assim descarregue o resto da miudagem. São sete quilómetros até ao destino, entre pinheiros e eucaliptos que erguem para o alto as chatices daqueles dois miúdos a jogar ao 'rato e ao rato'. Ele regressa, como previsto. Não a vê. O arvoredo esconde-a de propósito.

Vão cruzar-se sete quilómetros mais à frente, ele já deliciado nos mergulhos da piscina natural, ela cansada e de orgulho ferido. Mergulha, ela própria, numa profundidade que não será apenas a das águas.

Refrescada, decide regressar sozinha. Ignora todas as perguntas de vizinhos e amigos que por ela passam. Ali todos se conhecem e ela segue a pé porque quer. O carro dele há-de passar. E passa. Não pára, não abranda, nada. Segue como se passasse por mais um arbusto ali plantado à beira da estrada, daqueles que as rodas tocam e por pouco não estragam. Ela não sabe se o retrovisor repara nela. Ela já não vê nada.

Está quase a chegar a casa quando o velho carro se aproxima. Já só traz o condutor. Anda, diz-lhe ele, não vou, responde ele. Tens de vir, está a ficar frio, insiste. Não quero, diz ela.

A Lua desce.

E ela acaba por ir. Faltar-lhe -iam uns 500 metros para acabar aquele percurso e ter um bom pretexto para pôr fim ao jogo. Mas não. Desistiu quando era fácil parar. A tola desistiu e acreditou que os lugares vagos no carro eram todos para ela. Seriam sempre... Não eram.

Naquele entardecer na serra o carro seguiu com os dois. Mas a gasolina teria acabado ali mesmo, se houvesse verdadeira justiça. Não acabou. E chegaram juntos como se nada se tivesse passado naquele tarde.