Que bem que se está no campo

Gaja que é gaja nunca perde a compostura. Anda de saltos de cinco centímetros, calças pretas, casaco cintado e óculos Gucci a segurar o cabelo, mesmo quando é para limpar o pinhal*. Gaja que é gaja talvez perca a figura quando leva com uma nuvem de fumo nas ‘ventas’, porque o vento mudou. Sufoca no meio de uma cegueira branca, tosse e quase perde o equilíbrio para dentro do poço de queima controlada (isto de fazer queimadas no dia mundial da árvore parece-me muito pouco ecológico). Gaja que é gaja diverte-se a arrastar ramos para dentro da fogueira, a apanhar pinhas, a enterrar os saltos na terra amolecida pelas chuvas dos últimos dias. A arranjar ramos para depois acender a lareira [como quando tinha cinco anos e queria imitar a avó a levar um braçado de lenha à cabeça]. Gaja que é gaja gosta do campo.

[* ‘Dondoca’, mas não tanto(!), principalmente porque não é prático. Tinha acabado de chegar da cidade e fui ver de onde vinha o fumo. Acabei por ficar a ajudar.]