Luto Nacional

Sou uma mulher de hábitos. Peço desculpa, mas é o melhor que se pode arranjar. Sou fiel ao mesmo perfume há pelo menos três anos. Não perco uma tarde de leitura na melhor esplanada de Lisboa desde que a descobri. Compro o jornal, o ‘Público’, sempre o ‘Público’, no mesmo sítio. Tomo o primeiro café da manhã à porta de casa. Compro o mesmo champô há séculos. Não mudo de manteiga, de arroz e de iogurtes há uns anos. Não troco de velas, as mesmas, vermelhas ou azuis, desde que o ikea abriu. Faço uma ceia todas as noites antes de ir dormir, torradas com doce de pêra e um batido de chocolate, mesmo quando os olhos já pesam e os pestanas© batem a porta pela décima vez. Fumo a mesma marca desde que recomecei a fumar. Vou à mesma praia todos os anos. Na Serra não passo sem um passeio ao Carvalho grande. Na Häagen-Dazs peço sempre strawberry cheesecake. Sou uma mulher de hábitos e alguns cumpro-os religiosamente. É por isso que neste momento estou perto do caos. O N., o melhor cabeleiro de Lisboa e arredores, que consegue que eu tenha bom aspecto durante uns meses, que dança à minha volta enquanto me corta o cabelo, que não abre a boca por um segundo, que sabe melhor do que eu o que quero… o N. foi-se embora. Não deixou nova morada, não me escreveu um postal, abandonou-me, simplesmente. Perdi-lhe o rasto. É altura de decretar luto nacional.