um iceberg no dia do aniversário. Derrete!

Oiço o gelo derreter na cozinha. São quase três da manhã e há horas que caem pedaços num alguidar azul. Outros derretem antes de chegar ao chão e seguem um trilho que os deixa pingar como lágrimas. Quando acabar de derreter o gelo arrumo as gavetas. Pus tudo em caixas tupperware, sem precisar de identificar o peixe, a carne e o empadão. Hei-de tirá-los à sorte e comer, saborear todos da mesma forma, porque a todos guardei de igual maneira. Para as ocasiões.

Assim vos guardo a vocês Carrie, Miranda, Charlotte. Porque nenhuma de vós congela a ponto de me fazer fechar as caixas. Não preciso de arrumar-vos por partes. Sei que cada uma derrete a seu tempo, solidifica quando é preciso, custa mais a picar de quando em quando - mas nunca chamámos o Michael Douglas por causa disso - sei que às vezes gelamos juntas, e duvido que o nosso calor, todo junto, não pudesse contribuir para o aquecimento global.

Cada uma de vós, amigas, representa o que o gelo tem de melhor - lamechice, aí vem ela! - ora o bilho, ora frescura, ora a gota a escorrer nos lábios secos, ora a deslizar sobre as águas sem um destino certo.

O gelo às vezes entra-nos pela alma. Solidifica-nos e mantém-nos quietas muito tempo. Ora por medo, porque o gelo tem lascas e magoa, pica; ora por pudor de destruir tão bela forma da natureza, ora por temermos chocar contra ele e isso vai doer, fazer barulho, fragilizar.

Por agora ainda gelo. Mas já aqueci o quarto e conto ter a cama quente quando lá entrar. Espero sonhar com o um País onde os hotéis do gelo são baratos e eternos, e o calor humano de borla. Eterno, também ele.

Esta amizade será assim.
nem que seja no quentiho das nossas salas, 80 anos, chá de camomila à frente, a recordar os miúdos do Titanic e como tantos resistiram ao iceberg.

tenho sono.
hei-de voltar.
não me deixem arrefecer o lugar.
obrigada às três!