Topless

A bola rolou ao lado da toalha. Ela fez de conta que nada se tinha passado e manteve os olhos fechados, o brilho no corpo, o peito firme sem cobertura porque o topless lhe dava uma graça naquela posição de deitada. Eles, um grupo de rapazes mais acima, na areia, riam-se e gostavam de passar por perto para melhor ver a rapariga deitada de barriga para cima, cueca nos limites, unhas dos pés pintadas e uma pulseira no tornozelo. Tinha uma amiga, também ela em topless, também ela brilhante porque o bronzeador assim fez, também ela distraída, cigarro na mão, cinza na areia.

Havia mais grupos, mas menos ousados. Magras, altas, bonitas, com biquinis do tamanho de um corpo de capa de revista, sem anorexia, apenas idade. Menos de 20 anos. Mas a bola passava menos por elas.

A bola voltou a passar peerto das raparigas em topless. Uma delas levantou a cabeça. Puxou as fitas do soutien e atou-o antes de se levantar. Viu-se então um peito maior, quase descaído, e umas sobras na barriga que não acompanhavam o perfil. A outra também se levantou. Também ela apertou o soutien porque o topless, nas mais novas, faz-se tímido e deitado. Olhou de lado para os rapazes que mantinham os risinhos e uma ou outra observação do tipo 'às minhas seis horas'. E todos tentavam acertar o pensamento com os ponteiros do relógio para ver que novidade tinha chegado à praia.

Os olhares cruzavam-se aqui e ali e os surfistas saíam do mar de corpo bem feito, fato de neoprene meio despido, cremes espessos passados no rosto. Um verdadeiro ambiente dessas novelas que por aí agora proliferam. Morenos e de cabelos compridos, sorriso brancos juventude em marcha.

Virei os meus 33 anos para cima, composta, e pus um chapéu a tapar-me os olhos. Tentei não ouvir as chamadas para casa a pedir para ficar 'só mais um bocadinho' e evitei entrar naquele mundo que já terá sido meu um dia.

Não na Praia do Sul, na Ericeira, mas noutro sítio qualquer...