Mudança.

Almoço com a G. numa esplanada do Chiado. Risoto de tamboril sem queijo. Nada de especial. Para a próxima mantenho-me fiel e escolho a tosta de salmão. Mudar nem sempre é bom. Almoço com a G que um dia se cansou do ram-ram de todos os dias e que fez o que muitos gostariam. Simplesmente mudou sem pensar um segundo, sem olhar para trás. Em três anos nunca a vi tão feliz. Bonita. De bem com a vida. Tranquila. Mudou de vida, de continente por uns meses. Arriscou. Falamos da experiência. Do que fez nestes seis meses em que não deu notícias. Explica-me porque não o fez. Falamos da mudança radical. Do quanto preciso de lhe seguir as pisadas. Dos gastos. Da mentalidade pequeno-burguesa que nos leva a apegarmos ao conforto material. Que nos prende. Que não deixa arriscar. Dos dias em que nos perguntamos porque não mudar. E nenhuma resposta nos sai dos lábios. Ela conhece os meus sonhos. Sabe que daria tudo para estar agora no lugar dela. Mas ela apenas chegou onde chegou porque ‘estava no sítio certo à hora certa’, diz-me no meio de uma gargalhada. Insiste que foi pura sorte. Eu sei que não. Que trabalhou para isso. Ainda existem algumas nuvens, muito altas, muito ténues no olhos da G. Mas sei que vai correr tudo bem. Há poucas mulheres com a fibra da G. Despedimo-nos sob o sol quase primaveril. Abraçamo-nos. Prometemos não estar tanto tempo sem nos vermos. Desejo-lhe boa sorte. Desço a rua a pensar quando será o meu dia?