Escritos

Voltei a escrever um post que não tenciono publicar. Mais um para o exército de drafts que se acumula no blogger. A Dia já me avisou que qualquer dia eles se amotinam. Exigem quebrar as barreiras do anonimato e saltar para a ribalta. Mesmo que seja coisa para vinte leitores fiéis, a tal ribalta a que os gajos aspiram.

Há que ser sincera. Já não escrevo como escrevia. Ser frontal e admitir que há atilhos à volta dos pulsos de cada vez que ataco o teclado. São uns fios ridiculamente frágeis. Mesmo assim… Pondero mil vezes cada sílaba. As palavras são medidas a régua e esquadro. Não consigo deixar de pensar no efeito que terão. Como um bater de asas na China. Mesmo que me digam que não produzem efeito nenhum. Não há acções sem consequências. [Releio o último parágrafo e penso que já escrevi isto, ou algo muito parecido. A questão é se o publiquei. Adiante.]

A alternativa era deixar de escrever. Deixar esta Cidade entregue ao Deus dará, neste caso à Samantha. Fica muito bem entregue! Mas, a verdade, é que já nem me levo a sério quando penso em fazê-lo. Há dias em que preciso mesmo disto. Já não sofro do síndrome de abstinência que me atacava há coisa de um ano. Já consigo passar mais de quarenta e oito horas longe de um teclado. Já passo dias inteiros sem me dedicar a actividades pidescas. Mas gosto de escrever. O bichinho está mais do que instalado. E agora, que há quem esteja disposto a pagar por contos arrancados a ferros a uma imaginação debilitada, a coisa pode ser que arranque a sério.

[Aviso à navegação: Não tenciono deixar de escrever. Temos pena! Este post é suposto ser sobre isso mesmo. Pelos vistos estou com alguma dificuldade em fazer passar a mensagem.]